De Onde Vem a Calma

Estou terminando um tratamento que requer que eu vá ao hospital todos os dias, 5 vezes por semana. A aplicação dura apenas 3 minutos e eu deveria estar lá sempre às 10:50 da manhã, horário que eu mesma escolhi e que jamais consegui cumprir. Como meus dias são muito diferentes uns dos outros, espero uma brecha em minhas atividades e vou até lá. Segundo me informaram, não há problema nenhum em fazer assim, desde que eu esteja disposta a esperar que todos que estejam lá, comparecendo com disciplina no horário em que marcaram,  sejam atendidos primeiro. Acho justo e não vejo problema.

Às vezes dou sorte. Encontro um ou dois pacientes aguardando e, como é tudo muito rápido, em 15 minutos a missão está cumprida.

Hoje dei sorte mais uma vez, embora a salinha de espera estivesse apinhada de gente. Mas é que a Vida resolver me presentear com um daqueles encontros onde alguém cruza nosso caminho e deixa um pouco de luz, daquele tipo que que desembaça o olhar e nos permite ver como as coisas realmente são se assim nós o permitirmos.

Lá estavam alguns conhecidos, uma senhora que vem todos os dias de Sete Lagoas com o marido e a filha e outras pessoas que já conheço de minhas idas diárias ao hospital. A conversa ia animada, trocávamos idéias, comparávamos diagnósticos e quieto no seu canto um senhor nos observava. Alto, pele negra e cabelos grisalhos, esguio e elegante em sua calça social e camisa branca impecáveis, aparentava seus 68 anos e algo em suas maneiras inspirava tranquilidade e sabedoria.

Talvez encorajado pela animação da conversa, ele se junta a nós. Comenta que já está ali esperando há mais de uma hora e concordamos que realmente hoje parece que a coisa vai demorar. Ele comenta também que teve um câncer de estômago. Queremos saber como está indo o tratamento  e ele esclarece:

- Ah, mas isso foi há mais de 4 anos!

Seu José Maria estava ali apenas acompanhando o irmão mais novo que é quem está se tratando. Que bom, respiramos aliviados! Perguntamos se ele está curado, ao que ele responde, animado:

- Claro, minha filha, o segredo é a cabeça! Se você a ocupa com coisas boas e esquece da doença, ela acaba se esquecendo de você!

Chega minha vez de ser atendida e em poucos minutos estou liberada. Lá fora cai uma grossa chuva de verão e encontro meus amigos de Sete Lagoas esperando que ela dê uma trégua. Também prefiro esperar, tomo um café e acendo um cigarro. Continuamos nossa conversa e de repente lá vem Seu José. Empertigado e de óculos Ray-Ban preto, ele se aproxima de mim:

- A senhorita me desculpe, mas poderia me arranjar um desses?

- O senhor fuma, Seu José?!, perguntamos surpresos, quase em coro.

Com uma gargalhada ele responde:

- Há mais de 65 anos!

E nos revela sua idade: tem 80 anos. Quando comentamos que ele aparenta bem menos e parece muito bem de saúde, o simpatissímo senhor nos esclarece o motivo de tanta vitalidade:

- Deve ser porque danço muito forró!

Seu José dança todo sábado e domingo e também algumas noites na semana. Se deixa de ir os amigos vão buscá-lo em casa, segundo ele por medo de que tenha morrido. Duvido, garanto que é pela companhia mesmo. Ele é ótimo.

- Ah, adoro dançar um forró!, ele nos conta.

- E adora as morenas bonitas que ficam lá só esperando pra dançar com o senhor, né, Seu Jose!, brinca a moça de Sete Lagoas.

- Isso também! Isso e as caipirinhas que eu tomo antes!

Sabe, Seu José, eu não sei se cigarro mata. Ou bebida. Se perguntar a meu médico ele vai dizer que sim. Muitos que estão lendo esse texto, afirmarão com veemência que sim. E isso me fará sorrir, como sempre faz, como se não fumar fosse algum tipo de passaporte para a imortalidade.

Que fique bem claro que não estou aqui a fazer apologia de cigarro, bebida ou qualquer outro hábito pouco saudável. Acredito que devemos, sem paranóia, fazer a nossa parte em relação à própria qualidade de vida, equilibrando cuidado e prazer.

Dito isso, posso enumerar outras coisas que matam. Tédio e desânimo matam. Amargura e raiva envenenam. Pessimismo e sua inseparável companheira tristeza (alguém já viu um pessimista feliz?) são uma pequena morte a cada dia. Assim como a  falta de entusiamo. De coragem. De fé: nos ciclos que inevitavelmente se fecham, nas dores que sempre passam, nos fluxos que levam e trazem aquilo que precisamos e que têm seu próprio tempo. Nos intervalos felizes entre duas tristezas. Na sabedoria da Vida que traça teias invisíveis entre nós e aqueles que cruzam, abençoadamente, nosso caminho.

Seu José, do alto de seus 80 anos de vigor e alegria me fazem pensar em quantas pessoas estão sentadas nesse momento na sala de espera da Vida. Aguardando que o emprego venha, que o filho se forme, que o mal se cure, que o dinheiro sobre, que a violência urbana diminua ou que a felicidade caia, sem esforço, na própria cabeça.

Deus permita, Seu José, que o senhor continue fumando, dançando forró e tomando sua caipirinha até os seus 110. Não duvido nada que isso aconteça.